А настоящая любовь похожа на привидение. Никто ее не видел, зато все рассказывают. Истинно: знания умножают скорбь. Человека можно любить тем больше, чем меньше тебе о нем известно. Звезда на него покажет — и все на этом.
А когда знаешь о человеке: откуда он, куда и зачем, в силу вступают столько твоих собственных предрассудков и предрасположенностей, оценок, суждений, что человек гаснет у тебя на глазах, теряет свою звездную значимость.
А разве любят за что-то и почему-то?
А разве звезды перестали светить?
Любят просто потому, что любят и все, как птицы просто летают.
Зачем они летают?
Космос — это антипод хаоса. Там все гармонично летает, пока не упадет сюда…
Здравствуй. Как тебя зовут, мальчик?..
Только прошу, не называй настоящего имени, ради спасения нашего. И ангелом меня не называй.
«…И все, что было боль, станет, как ветер. И я повторяю: спасибо за эту радость… я повторяю: спасибо за эту радость!». Это похоже на молитву.
Вот и начинаешь любить бессмысленность, эту неопределенную неизвестность. Играть словами начинаешь, как кошка с мышатами. Ибо
Тычутся, ткутся, метаются тени;
Мануфактура — фактура ткани;
Запах молитвы и мешковины; рекам кровавым — машинная музыка;
Мануфактура — фатальный надрыв;
Рваный цемент за минуту до ночи сквозь кирпичи прорывается красным…
Пыль в минимальном объеме — намотаны мысли на стержень — мануфактура — матерь на фреске — молитва на факел — рамы раздерганной стук — штукатурка в разломах — мадонна в анфас — мануфактура мотков фотопленки — дальше — как в воду — гляди — не гляди;
Кирпич отсырел, жмется к собратьям своим,
Кутаясь в ладан — то-то не сладко!
И трещиной, трещиной
Люди в стенах все перекрещены.
Потому что настоящая любовь похожа на привидение.
Никто ее не видел, зато все рассказывают.
(Монолог художницы, писавшей мой портрет)