Почтовый блок к юбилею Адама Мицкевича выпущен в Бобруйске

Презентация и торжественная церемония специального гашения почтового блока на конверте Первого дня состоялись в Доме-музее Адама Мицкевича в Новогрудке

10 ноября 2023 года в Доме-музее Адама Мицкевича состоялась торжественная церемония гашения почтовой марки, посвященной 225-летию Адама Мицкевича.

Почтовый блок «225 лет со дня рождения Адама Мицкевича».
Почтовый блок «225 лет со дня рождения Адама Мицкевича». Дизайн конверта и спецштемпеля Евгении Бедоник, ИЦ «Марка» РУП «Белпочта».

Читать далее «Почтовый блок к юбилею Адама Мицкевича выпущен в Бобруйске»

Памяці Аляксея Міхайлавіча Ненадаўца

29 октября 2023 года. Бобруйск. У гроба Алексея Ненадовца.
29 октября 2023 года. Бобруйск. У гроба Алексея Ненадовца.

Дрэвы магутныя падаюць ціха,
Ссунуцца вобзем,
А шоргат і трэск,
Зтуль прылятае, дзе млявее ліха…
І адлятае ў знямоўлены лес…
… Памяццю стане ў часе ссівелым
Тое, што дубам асілкам было…
Кнігі зямныя ўзраслі годным дрэвам,
Вечнасцю кніжнай сталі Яго.

В. М. 23.

Умер собиратель тайн прошлого Алексей Ненадовец

Пароль — «Бобруйск»

Таисия Дмитриевна Худовец, бобруйский библиотекарь с многолетним стажем, пишет замечательные стихи, в которых делится своими мыслями, эмоциями, наблюдениями. Одно из последних ее творений посвящено родному городу

Читать далее «Пароль — «Бобруйск»»

Последняя стойкость

Юлия Локтева.

Когда жизнь заходит в тупик
И больше нет выхода,
Смотри смерти в лицо,
Не уклоняйся от выстрела.

В пуле — не только гибель,
Бог зовет за собой.
Там, где Ангел твой,
Стой.

Видишь, страх вместе с жизнью
Вытекает из вен
С последним паденьем на землю
Кончается плен.

Дальше теперь идти
Нельзя по земле,
Только по облакам,
По западной стороне.

Ветер разносит остатки
Памяти о тебе,
Но нежностью в вышине
Голос еще звенит.

Душа птицей парит,
Печатью Божьего образа,
Словно небесного компаса
Трепетная стрела.

Когда зерно умирает,
Ничего не окончено,
Но вырывается суть
Ввысь — до неба небес.

Словно дерево
Человек восходит по лестнице
В Отчее лоно,
В вечный пралес*. Читать далее «Последняя стойкость»

Под вой сирен у нас рождаются дети

Сергей Дунев.
Сергей Дунев.

Сергей Дунев родился в 1961 году в Бобруйске, проживает в городе Житомир (Украина).

Работал резчиком по дереву, художником-оформителем, журналистом. Редактировал областные газеты «Пульс», «Пульс-НОРМА», «Вечерний Житомир». Печатался в журналах «Дніпро», «Радуга», «Косень», «Российский колокол», в различных альманахах и поэтических антологиях, коллективных сборниках.

Автор книг стихотворений: «Ещё в душе моей светло…», «Первопуток», «Роса на ладони», «Чёрная полоса», «Узелки на память», «Пора поразительной грусти», «Несподіванка», «Нариси з натури», «Ларец», «Днесь», «Отрада», «Поворот», «Лирика» и др. Стихи переводились на украинский, английский, испанский, каталонский, иврит и латынь.

Инициатор житомирской Ассоциации русскоязычных поэтов «Азъ есмь», главный редактор литературно-художественного журнала «Ковчег» и электронного международного поэтического альманаха «Новый КОВЧЕГ», редактор сайта МСП и КЛУ «Свой вариант». Член Международного сообщества писательских союзов, Межрегионального союза писателей и Конгресса литераторов Украины. Лауреат литературных премий: им. М. Матусовского (2008), «Свой вариант» (2014, 2017-2021), им. В. И. Нарбута «Пять хлебов» (2017), им. В. Даля (2021), фестиваля искусств «Звезда Рождества-2018», Международного конкурса «Душевная поэзия» (2018, Париж).

В настоящее время Сергей Васильевич Дунев выживает под обстрелами в Житомире, пишет стихи в бомбоубежище и, по выходе из него, шлет их сюда как дневник сопротивления.

Публикуем несколько стихотворений автора: Читать далее «Под вой сирен у нас рождаются дети»

Зоя Ященко. Ни города, ни улицы, ни дома

Ни города, ни улицы, ни дома…
Так страшно не бывало никогда.
И будто искалеченные жилы
Со всех столбов свисают провода.

Тюльпаны на растоптанных газонах
Склоняют чаши к жаждущим губам
Упавших навзничь. Едко тлеют танки,
Кузнечики стрекочут по дворам.

Похоже, сон. Порой такие снятся,
И ты бежишь по лестницам крутым
Так медленно… И так неотвратимо
Ступеньки заволакивает дым…

– Вы девочку не видели в берете
И куртке красной? Вечером ушла…
Послушайте, она давно не ела,
Я ей пирог с клубникой испекла

И заварила чай из чайной розы,
Собрав в ладони сладкую росу,
Костром заката разогрела кружку,
И девочке своей её несу

По лабиринтам взрытых переулков,
По сломанным асфальтовым хребтам,
По гнутым крыльям сбитых самолетов,
Утопшим трюмам, вспоротым портам,

По тонкому прозрачному канату,
Натянутому кем-то между звёзд,
Туда, где были сильными деревья,
Где довоенный город жил и рос.

Но с каждым днем становится труднее
Дышать под грудой тягостных камней.
Вы девочку не видели в берете?
Такая куртка красная на ней…

А мы бы с ней сидели на скамейке,
Обнявшись, растворившись в синеве,
И слушали, как радостный кузнечик
Поет о чем-то в солнечной траве.

23 мая 2022 года. Читать далее «Зоя Ященко. Ни города, ни улицы, ни дома»

Под толщею немоты

Я смотрю на русский мир и вижу только тьму,
Только разрывы снарядов,
Пробоины пуль, только войну.
Громко в России говорят: «война — эта мир, а мир — это война».
Так безостановочно по Оруэллу это твердя, что можно сойти с ума.
Этот сатанинский танец, ухмылка демона, проданный смех
Огнем горит, надрывается сиренами, выстрелами, гулом ракет.
Но где-то глубоко внутри, тихим светом, под толщею немоты,
Не такой мир как русский мир дает нам,
Но такой какой даешь, Господи, только Ты.

Читать далее «Под толщею немоты»